Mes outils : vérifier, trier, veiller, transmettre

Un contrôle qui ne dit rien, je le prenais pour une bonne nouvelle. En septembre 2026, j’ai compris qu’il pouvait aussi vouloir dire qu’on ne voyait plus rien.

En relisant avec un agent les épreuves prévues pour un de mes logiciels, je leur ai posé une seule question : par quel chemin mesures-tu, et ce chemin peut-il tomber sans que le système soit en panne ? Plusieurs ne tenaient pas. Une épreuve du genre « personne ne doit pouvoir faire ceci » réussit aussi quand le service est éteint, tout simplement parce qu’un service éteint ne laisse personne rien faire. Le même jour, j’ai repassé toutes mes surveillances à cette question, et corrigé celles qui en avaient besoin. Depuis, chaque épreuve négative a son témoin positif, c’est-à-dire un essai joué juste avant, par le même chemin, qui prouve que le système répond ; et chaque petite pièce que mes agents me livrent arrive avec sa contre-épreuve, la preuve que sa vérification sait refuser ce qui est faux.

J’en retiens que le silence d’un contrôle ne prouve rien. L’électronique me l’avait déjà appris avec la carte de mon labo : on commence par la plus petite preuve qui puisse échouer. Et je fais lancer les tests avant qu’on me demande de vérifier moi-même.

C’est en usage dans mes chantiers depuis l’automne 2026.

Mon étincelle : « Pour chaque test qui vérifie qu’une chose est impossible, ajoute juste avant un test qui prouve, par le même chemin, que le système répond ; puis montre-moi un cas où ton test échoue. » Un test que je n’ai jamais vu échouer, je ne le compte pas encore.

Mon disque de travail s’était rempli de tout : mes projets, leurs copies, des bibliothèques téléchargées, des archives en double. Je voulais savoir ce qui compte vraiment, sans avoir envie de supprimer quoi que ce soit.

En août 2026, j’ai fait mesurer mon disque par un programme, dossier par dossier, plutôt que de l’estimer. La règle était posée d’avance : on ne supprime rien. On trie seulement en deux bacs, d’un côté l’irremplaçable, à sauvegarder, de l’autre ce qui se réinstalle d’une commande, qui reste sur le disque mais sort de la sauvegarde. Pour les cas douteux, on enquête au lieu de donner un avis. En octobre, j’ai trié de la même façon un vieux dossier de projets web : pour chacun, les dates prouvaient s’il y avait eu du travail après la copie, ou non, et la décision finale me revenait.

J’en retiens que le vrai patrimoine est petit : quelques dossiers, à côté de tout le reste. Le tri a aussi fait remonter le même projet rangé sous trois noms différents. Et le disque coûte moins cher qu’une perte.

La carte est faite ; c’est sur elle que s’appuient mes choix de sauvegarde.

Mon étincelle : « Mesure mes dossiers sans rien supprimer, puis range chacun dans l’un de deux bacs, irremplaçable ou réinstallable d’une commande ; pour les cas douteux, enquête au lieu de deviner. » L’agent mesure et propose ; c’est moi qui déplace.

J’ai rassemblé une partie de ma mémoire de travail dans un service de notes en ligne, parce que mes IA de plusieurs éditeurs pouvaient toutes y lire. Mais ce service n’est pas fait pour archiver : son historique est court, et une page abîmée par erreur peut ne plus se récupérer.

En juillet 2026, j’ai lancé une réplication : chaque espace en ligne est recopié dans une base sur ma machine, et mis à jour au fil des changements. Mon espace existant est déclaré sanctuaire : aucun agent n’a le droit d’y créer, d’y déplacer ni d’y ranger quoi que ce soit, même avec les meilleures intentions ; il lit, et c’est tout.

J’en retiens que le service en ligne est une surface d’échange, et que la propriété comme la vérité restent chez moi.

C’est un prototype, lancé en juillet 2026.

Mon étincelle : « Pour chaque service en ligne où je range des notes, fais-moi une copie locale qui se met à jour, et n’écris jamais dans l’original : tu lis, c’est tout. » Avant de brancher un agent sur un service en ligne, je lui donne d’abord le seul droit de lire.

Mes sites publics sont surveillés au quotidien, et je veux que cette veille reste légère : pas d’agent qui tourne pour rien, ni qui refasse chaque jour les mêmes gestes.

En novembre 2026, j’ai fait concevoir un veilleur, d’abord sur le papier, autour de deux principes. Le premier : chaque incident résolu laisse une trace durable, qu’il s’agisse d’une page figée, d’un nouveau détecteur, d’un geste devenu programme ou d’une règle qui empêche le retour du problème ; un incident n’est pas réglé tant que sa trace n’est pas écrite, et un registre doit montrer que le travail baisse. Le second : quand tout va bien, les contrôles se taisent, et le veilleur n’est réveillé que pour un vrai événement.

C’est encore trop tôt pour dire ce que j’en retiens, sinon que j’ai fait écrire la conception avant toute ligne de code, puis relire par une seconde IA. Une question reste ouverte, que pose mon labo sur les tests : un veilleur muet devra quand même prouver qu’il voit encore.

C’est encore une idée.

Mon étincelle : « Pour chaque problème que tu règles, laisse une trace qui l’empêche de revenir, un contrôle, un script ou une règle, et tiens le registre : je veux voir ton travail diminuer. » Un veilleur commence en lecture seule, et il n’écrit qu’à moi.

Beaucoup de personnes ont envie de comprendre l’IA, et cherchent encore l’élan, ou le bon point de départ. Je mets à disposition ce que je peux, puis j’oriente chacun vers la bonne personne ; et à l’heure de l’IA, je me pose une question : et si on donnait tout ?

J’ai commencé par des ressources d’ateliers, à l’été 2025. En mai 2026, j’ai décidé de concevoir trois formations d’initiation, avec une attestation plutôt qu’une certification, puis j’ai essayé d’apprendre en jouant, avec des points, des badges et des quiz dont la progression reste chez l’apprenant. À chaque fois, je lève les freins avant de parler d’outils, et je cite mes sources.

Fin juillet 2026, j’ai relu la formation avec jeux, et le chantier continue. Aujourd’hui, ce labo en est au prototype : de quoi essayer, et il évolue encore. J’en suis venu à penser qu’une étincelle, comme une recette, aide à démarrer, mais qu’on progresse surtout en la refaisant à sa façon ; c’est pourquoi je donne aussi les bases.

Mon étincelle : « Apprends-moi les bases de l’IA en dix courtes étapes, avec un petit exercice à chacune, et dis-moi à la fin vers quel type de spécialiste me tourner pour ma situation. »